Despresurización

Aplausos y balas surcando los aires. Y un deja vuh benevolente humedecido por lluvia y cafeína. Y la camaradería nocturna, y los tragos compartidos por vía telefónica, y las palabras suplantando besos –un mal trueque pero el único posible si se tienen en cuenta las montañas-, y el domingo y sus moderadas miserias y las mías.

Fetichistas

Entonces era como un rito de cobijas, martirizar las sábanas de tanto olor a humano.

Eran manos grandes y ojos rojos, rasguños en la cara, tirones de pelo y escarcha.

Y era dolor y un resquicio de virginidades y toneladas de procacidad. Y era la ventana abierta.

Todo un gran fetiche.

Escozor

Díscola aglutinación de verdades de bofetadas de hoyos negros escondidos en cadena como una urticaria creciente el detonante sabor pasajero de la miel abajo mis defensas me dilato me segmento en átomos volando voy

Día arrugado

Alas replegadas, gula sustituta, voces en tarros y narices peludas. Y el fastidio porque huele a cebolla de un almuerzo de terceros, y las ventanas que irremediablemente se congelan, y un malestar estomacal de 48 horas.

...En qué íbamos?

Inhalarse y exhalarse fuerte, conservar la fotos, las cajas y la botella de vino vacía. Luego desparecer.

Quedarme para dejar ir, sin llantos entrecortados y sin impotencia, en la calma de los condenados perpetuos.

Es así de simple: el otro lado de la cama ya no se hunde bajo el peso de un cuerpo, sólo estoy yopequeñafriolentacubiertademás, cotidiana acompañada por los fantasmas habituales.

No alcanzo astros con las manos, un momento de gloria no purifica al limbo.

De un espasmo

Amo dejarte así

Divina obscenidad
dar el máximo de piel
sin librarte de mí

Amo dejarte así.

Palabras profanas
de tu boca pura
toda mi dulzura
pendula sobre tí.

Amo dejarte así.
Amo quedarme así.

Amo dejarte así.
Amo quedarme así.

Gustavo Cerati

Geometría de las curvas cerradas

Los besos fueron cardamomo -pero las miradas aceitunas-.
El pasado azoró lomos -pero la ginebra sonrió-.
Los aguaceros embistieron árboles,
mi falda se fue volando,
los zapatos se untaron de ceniza
y las calles -implacables testigos- lanzaron su dictamen.

Miscelánea

La boca avisa y estamos grandes, y estamos también fuera de lugar, y ratos no estamos nunca, y a ratos quisiera. Te querría, te amarraría, te dejaría en paz, te enterraría sólo para llorarte y no te abriría las puertas de mi casa, pero sí mis piernas y más mi corazón. Y sos uno o dos o tres o cuatro, sos todos los que se asoman y se pierden en el intento o se hacen los imbéciles o sólo rectifican que su base de datos dictatorial está en orden. Y yo sigo a flote y me dejo hacer, y al final uno dos tres o cuatro se reducen a engranajes de mi búsqueda que se bifurca y no conduce a nada.

Apunten...

El subsuelo caprichoso, la señalética de la casualidad. Nunca he sido buena para el parqués, no conozco bien los movimientos, no sé que cosa pueda llevarme a la cárcel o hacerme perder una ficha. Mientras tanto respiro en mi esquina, pero la frialdad no va a durarme mucho, su llegada acelerará el proceso y habrá gloria o desgracia, y las medias tintas que yo quería se van a teñir de azabache, y en cielo se oirán los disparos, y de pronto ninguno sobreviva.

"...Fueron las olas del mar"

Marinerito alebrestado:

El conteo cabalga y vos prometés jodienda, y como la doncella también es bacante la faena será de lo más lúdica.
Ya nos ocuparemos luego del material radioactivo que se alcance a acumular, decime que no te importa por el tiempo que dure el trance.

4 estaciones orquestadas

El arte del suspiro, la herida en la muñeca, el código circundante y la orquesta tocará.
Y estaré ocupada viviendo pero los rastros se caerán por su propio peso, me acunaré en el sentimiento delator.

Si me da la gana como mentirosa soy pésima.

Felonus Simbioticus

Voces en tierra y uñas curtidas.

No se suprimen perjurios, son parte de las cláusulas del contrato.

Usted pone las horas y yo los espectros, nadie pone las cáscaras de huevo,

el puente se va a pique y nosotros vamos a bailar como insectos alambrados.

Luego de 14 horas de parto y fórceps, años después...

Poesía Vertical 24.

Darlo todo por perdido.
Allí comienza lo abierto.

Entonces cualquier paso
puede ser el primero.
O cualquier gesto logra
sumar todos los gestos.

Darlo todo por perdido.
Dejar que se abran solas
las puertas que faltan.

O mejor:
dejar que no se abran.

Roberto Juarroz

Mejor cita no hay.

Los 24 me encuentran lagrimosa -no triste- apenas repasando sucesos, medio nostálgica, sin demandas rimbombantes al universo. Antes hacía listas mentales de todo lo que quería abolir, todo lo que necesitada, todo lo que agradecía… creo que ya no me da el optimismo, sólo me alivia haber dejado otro año atrás.

A esta hora y ya se han dejado oír voces amables, ya me dieron un postre de cumpleaños, no auguro que el día alcance un pico más alto del que tiene y no lo necesito.

Venís

Químicamente mejorada, curándome los devaneos a punta de gotas -poco confío claro-, pero la madre tuvo una buena intención, así que las gotitas son válidas.

Hoy despega su avión, hoy estará en la sabana quejándose del cambio de horario y los problemas del cruce trasatlántico. Y pronto las carreteras me lo traerán, y vamos a pelear y a reírnos, esas imperfecciones bonitas que desaparecieron de estos parajes hace tanto. Se me está yendo el miedo, siento algo como ternura pero no podría asegurarlo, esa también es una rareza actualmente.

La gripa finalmente despegó, se acomodó en la garganta, y en la nariz helada y roja.
Y tengo mis dolencias femeninas, y ganas de abrazos que he de recibir después.
No me afano.

Tic Tac

El arribo de las precipitaciones, las sombras zigzagueando en los espejos. Relojes y agujas impías, movimientos en falso por los vértices de una construcción figurada.

Estoica reversa untada de jengibre, el cuerpo desprendido parcialmente para verse a sí mismo inactivo y vidrioso.

Me pido paciencia: ya se viene la suspensión temporal del hastío.

Agua sucia

Cubos de hielo derretidos en mesas de bar, el cuerpo y sus desánimos, las ligerezas en caracol de la noche. Y mi cara de acontecida, y las momias y los chantajes que me los sé.
El descaro es un sello personal.
Asúmelo y ve hasta la puerta si eres tan amable, ni siquiera te voy a dar la comodidad de ser yo la que se ponga de pie.

401

Atorada con chocolate, a un centímetro del jolgorio oficinesco, mis funciones intactas.

Con un cuaderno nuevo de hojas viejas (de esos que hace siglos sirvieron como paño de lágrimas y portadores de cartas de amor –perdido-).

Y la tinta auzul que quería aquí la tengo. Y las dotes parciales de asceta son improvisadas.

Pasa

Los hombrecitos en el teclado mirando atentos, aguardando un salto de hoja, el lanzamiento de una piedra palabreada que incite algunas ondas crecientes y un mínimo de movimiento.

Pero no se da. Los dedos no se animan, no se animan las muñecas y mucho menos la portadora de dichos miembros.

Qué pasa entonces? Pasa la sala de espera. Aunque si no se espera no se puede llamar así –error-, mejor pasa la sala de reposo, o la sala de espera de los sujetitos del teclado y la sala de reposo para esta servidora.

Y hoy no traje almuerzo, entonces pasa también un estómago antropófago, que hambre por dios.

Y afuera pasan las tristes marchas de compatriotas que no entienden nada, la histeria colectiva, la congoja colectiva, la ignorancia colectiva, borreguitos con voz y voto, el cielo nos proteja en el país del sagrado corazón.

Consevada en frío

Me está matando el aire criogénico de la oficina, me está congelando toda.

Parezco una burbujita, me inflo y me reviento fácil, en un segundo estoy y al otro me pierdo de vista.

El estado de mis manos es vergonzoso, tengo mucha mucha sed y estoy comiendo cantidades.

Y vos estás a 15 días y 7 horas de distancia, y Dios como me dan miedo tus ojos de nómada, y dijiste que serías inofensivo pero es que ya no creo en nada y no hay como explicarte que como reza el cliché no sos vos, soy yo. Y mirá que con todo y eso desde ahora están abiertas las puertas de mis medias tintas. Así que vení y visitemos tumbas y dejame que te cuente todas las historias y decime que me querés para que yo asienta con la cabeza pensando que en verdad no es tan así.

Cimientos

Y en el cuadro de texto comienzo el mes, a pocos días de los 24.

Guiños divinos y sentimientos insulares.

Menos naufragio y más navegación.

Menos alacranes, menos pingüinos y menos mariposas.

Más datos – útiles e inútiles – Pronunciada evasión de todo lo que se pueda descartar.

Más música y más actividad, intento de trotes nocturnos.

Menos café, más agua, más cítricos, más cielo, más oxigeno.

Todo en proyecto y todo propio, nadie me presta vida y yo no presto la mía.