Y entonces los 25 años, el mismo pelo de muñeca y la cara de niña, una pulsera de perlas, un trayecto nocturno hacia la casa matriz, las cejas que podría mirar por siglos, las presentaciones oficiales, las niñas Auza en pleno, el té en el jardín, el fantasma de mi perro, el padre y los abrazos, la iliquidez de caja, las calles amplias de mi ciudad friolenta.
Las letras están salpicadas por ramitas de pino seco, las canciones suenan a destino y a patrimonio histórico, el humor es chispeante.
Estoy atiborrada de buenos vientos, tengo un montón de helados para regalarte, tengo estos besos que siempre quise dar, te tengo a vos mi perfecto receptor, el culpable de mis temblores, el cómplice de mi espalda.
Mi cuarto azul, mis medias de lana, audífonos en la oficina y el mueble de los tesoros.
El tiruriru tururiru turiruriru que suena sagrado y copioso.
Una toalla alrededor de los hombros, no vayas de pronto a caer en combate estelar.
Gracias te damos señor por el regalo de la incoherencia y la ilusión de las frentes tostadas al sol de una caminata en la tarde.
Te voy a inundar un momentito, bueno?
Gusto a fábula en este café negro y un lacito verde atado en la muñeca.
Menos pálidas las mejillas, con el arrebol de la inocencia que da andar ligera.
Se acerca el cuarto de siglo y yo escribo menos pero sueño más.
6 trayectos,
horas varias de carretera y una veintena de noches abrazadas.
Bienaventurados nosotros,
los dueños del ciclo de las travesías entre montañas.
