Se acostumbran los cuerpos a las descargas disruptivas, a salir del bunker sólo para abofetear y ser abofeteados, y paso seguido recluirse mecánicamente. La disidencia como tono comunicacional, la armonía de la aridez.
Ya me da risa la comodidad que he ido ganando en esta sala de espera de consultorio odontopsicológico, o no sé si es que estoy anestesiada y llevo meses con una fresa entre la boca taladrándome las muelas y entonces no me duele lo que antes dolía o duele tanto que ya no lo siento.
Incrustación en la cama de domingo. Paul Auster le dio un buen color al final de la semana.
Los asuntos pendientes parecen ejecutables a estas horas, sólo debo mantener el punto focal y eludir de las incisiones de cortaúñas.
La consigna es recordar el patrón.
No quiero que me queden grandes las aspiraciones laborales.
No quiero sentir más absurdos ni ahogos sin retribución.
Sigo bajando de peso, estoy pálida, no duermo bien y en este momento me acostaría sobre el escritorio.
Mi librito está guardado, esta noche le voy a sacar la lengua al cansancio para leer, a ver si me encuentro, a ver si entre el paso de las hojas y el té me calmo la ansiedad.
Hoy se acaban las noches pacíficas en la casa; vuelven los abuelos las normas el volumen bajito los platos ordenados.
De algún modo está alcanzando el tiempo, no sé como pero voy bien con la entrega de informes, esta semana debería darme algún premio por tanta disciplina.
La lectura de metro avanza de lo más entretenida, ya casi no miro a la gente, de pronto lo malo es que mi torpeza se potencializa, pero no me importa.
La tristeza está latente, por momentos me despierta y es de nuevo temblor en las piernas y arritmia, pero tengo el trabajo que me abarca y las palabras ajenas que me exoneran de la responsabilidad de cuestionar.
No hay nada más que lo que veo, no busco más que esto.
“Pero resulta ahora que la noche, la helada y otras cosas así han ido juntándose, me hacen pensar mucho y seriamente en nosotros, recordar algunas historias que no pueden repetirse, afortunadamente, porque al fin de cuentas sólo somos buenos para luchar uno contra otro, legalmente claro, y hacerse el mayor daño que sea posible”.
Juan Carlos Onetti – Tierra de Nadie.
Posdata:
Monólogo bizantino.
La ocasión hace al ladrón y el ladrón busca naderías, transparencias.
Frontal, cóncava, obtusa, simultánea. Improbable, así como mi intento de inocencia.
Indagando en las evasivas, frunciendo el ceño y acercando la vista, a ver si doy con el fragmento que imagino.
La cándida tontería.
Una lectura de cartas intransigente.
Alguna vez guardé mi fe en un frasquito violeta.
Ensayo y ERROR, cosas que pasan.
Insuficiencia verbal: enfermedad crónica y degenerativa.
Anécdotas sosas, levedad camuflada. Me aburro.
La opresión en el pecho no es de dolor, es cansancio y de pronto un resfriado por tanta exposición a climas malsanos.
No quiero ruido.
Quítese los zapatos antes de entrar. Duermo.
Letargo posconversacional. Mensaje a la madrugada y ajuste de cuentas vencidas que ya se daba por hecho no iban a ser saldadas.
Pero el deudor recuerda más a veces, y vuelve -no cancela intereses claro-, pero sí el monto inicial.
Buen gesto.
Sentarnos a mirar un punto equidistante y regalarnos sonrisas inmunizadas, desmovilizadas, algo infértiles.
Justicia divina, balance cósmico cómico de tan tardío. Lo que sea. Un paz y salvo.
Aniversarios de paradojas, ayer acumulados.
